Da tre anni ho scritto adesso novecentovinti messaggi che circulano di là e dall'altrove per pensare o communicare qualche cose ma non sono tutte facile perchè la vita stessa non è mai facile ... Dolore o piacere, felicità o malinconia, forza o stanchezza perchè non siamo mai i stessi ... Amore o desillusione, grandezza o umiliazzione perchè non sappiamo mai cio che si vive dall'altro. Che cose si puo dirsi senza poesie ? Perchè non scrivi più ? Perchè non scrivere ora un libro come una fresca di vita, un sogno di giorno ?
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Sta mattina, mi sono svegliata tutta perturbata di avere sognato alle sei e dieci che tu venissi. Avevo tante dolore nel corpo che aveva troppo sciato, che solo un mano piacevole poteva alleggirlo, tanto che ho aperto gli occhi per vederti ... ma era un sogno di giorno !
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